Трудно быть
Хотелось верить с юных лет:
бессмертия нет;
хоть пашешь тут, как идиот, —
пройдет;
вот только ноги протяну —
и отдохну,
а что случись, неровен час, —
без нас.
Сколько же можно мир тянуть?
Не продохнуть.
Добро бы что-нибудь в ответ...
Так нет!
Срой горы, осуши моря —
до фонаря;
полкосмоса перепахать —
начхать.
Одна надежда — как-нибудь
закончить путь,
чтобы не помнить о плодах
труда.
И вот оно: предсмертный хрюк —
и мне каюк.
Свершилось! Никаких забот —
улет!
Но что это? — опять народ
ко мне идет;
все те же позы и слова:
давай!
Ты, мол, по дурости успел
наделать дел —
так уж, изволь, без размазни,
тяни!
Я эпитафию: он весь —
не здесь.
А мне: спокойно, все путем! —
найдем.
И вот, приходится опять
будить и звать,
внушать надежду, утешать,
мешать,
влюблять, бороться, волновать,
дарить слова,
судить — и знать: за все бранят
меня.
Что за напасть? Давно зарыт —
а не забыт.
Завис меж чем-то и ничем...
Зачем?
Всего-то бы — отдать кранты
без суеты...
А оказалось — он такой,
покой...
август ... сентябрь 2008
|
