[Мерайли] [Переходный возраст]

Звезды
микропоэма

Дни.
         Бронированной поступью.
                                                       Идут.
Мнут неоперившуюся душу сапогами.
Мысли мнут. Эмоции мнут.
Жернова
                 секунд и минут
перемалывают
                          металл — и камень.
Душа не камень.
                             Раздавленная вдрызг —
не дышит, —
и вдруг
              с неба ночь падает вниз,
мгновением передышки.
И зверски хочется упасть
                                            и уснуть.
Небо — бездна, — и то не тянет.
А тут
          в эту почти черную голубизну
кто-то
            звезды
                         бросает горстями.
Это — конец. Сон — к чертям.
Отдых — туда же. Небо глазами
пробуравливаю —
                                и слушаю,
                                                   как звезды шелестят
разноцветными, мерцающими голосами.
А если задуматься — ну что там
такого?
              Ведь не деньги, хоть и светятся.
Просто
              ночь выметает всякий хлам
рябым, обшарпанным
                                      месяцем.
А когда вычистит добела —
рассвет всплывет
                               болезненно розовый...
Вот, еще одна ночь
                                  прошла.
Проза.
И незачем понапрасну сходить с ума.
Звезды — это же
                              с тоски сдохнуть можно:
если не дождь или туман —
так каждую ночь
                              одно и то же.
Разнообразия —
ни хрена.
... А сны — такие разные!
Приятного сна.

Но
      с чистого неба
                                в сотый, тысячный раз,
взрывая безмолвие,
                                  остатки покоя руша, —
гордая мудрость сомнения
                                              вливается в душу
искренним взглядом таких
                                               человеческих
                                                                       глаз.
Критики! Не стройте мрачную мину.
Пусть я бог знает которым это сказал,
но —
          вчувствуйтесь: смотрят в нас
                                                             глаза любивших —
                                                                                               но не любимых,
смотрят — врагов
                                пронзительные
                                                           глаза;
смотрят с насмешкой,
                                      с тихим укором,
смотрят, злорадствуя — и скорбя,
видят так,
                 как нескоро
люди
          научатся
                          видеть себя.
А где-то — день.
                              И бездна дел.
Другие — живут.
                              А мы спим...
В нашей
               спасительной
                                       темноте
звезды
             глаза заменяют им.
И под этими взглядами я —
                                                 ничто.
Мне страшно
                        хотя бы мгновение
                                                          не быть,
когда мое бездействие видят те, кто
творит
             время
                        в неуловимости событий.

Ночь — это почти тишина.
Как многоточие в конце фразы.
Я — один. И ночь
                                тоже
                                         одна.
Но мы слишком разные...
Пусть!
            В одиночестве слов и мыслей,
я все-таки знаю,
                            что — это:
звезды
             становятся самым
                                             близким,
когда на Земле
                          близких нет.
И если я бешенством дня
                                            изранен,
в себе не уверен,
                              в других — тоже,
звездное небо —
                              не обманет,
подняться
                  и стать собой
                                          поможет.
Спасибо
               вам,
                       звезды!
За мудрость вечности, вашим светом
подаренную тем, кому еще не поздно
стать — хотя бы в душе — поэтом.
За светлое — и земное.
За предчувствие неизвестного.
За вечную жажду
                               нового.
За нелицемерную
                               честность.
За все,
            что должно быть —
                                               и будет.
За мою неустроенность,
                                          и невезучесть.
За то,
          что вокруг меня — все же
                                                        люди,
хотя и не всегда самые лучшие.
И что бы со мной ни случилось, я знаю: так надо, —
и должен держать,
                                 пусть не хватает сил, —
но, пока не сломлен,
                                    я еще имею
                                                        право
спросить:

  А вы
         когда-нибудь
                                 видели
                                              звезды?
Вспомните — может, в далеком детстве
смотрели на них
                             с восторгом
                                                   и немым вопросом —
и ждали сказочных чудес.
А нынче все это — где?
Вместе со старыми игрушками
брошено, забыто,
                               в один
                                           прекрасный
                                                                день
ставшее чем-то мешающим,
                                                ненужным.
Да, взрослому звезды не на что —
у них дела поважнее.
А эти блестки в вышине —
                                                так на то
есть всякие там поэты,
                                        да пенсионеры.
Попробуй, заикнись, что не в этом суть,
что звезды — это только самое
                                                      внешнее,
а главное — что они нам несут, —
ведь именно
                      это
                            людей очеловечивает...
Куда там! Скорей дойдет до могил.
А живые плюют — как на нечисть:
Какого х... е...шь мозги?!
Делать больше нечего?..
О да, дел по горло,
                                 и даже более —
времени
               ритм
                        сроки
                                  режет.
Лучше,
             привыкнув к обыденной роли,
не ощущать притупившейся
                                                боли —
и в небо
               смотреть как можно реже.
Что ж, ваше право — забыть, забыться
в праведном сне;
пусть дуракам по ночам не спится —
вы умней!
Незачем душу будить напрасно.
Прочее — муть.
Вам-то, конечно, давно ясно,
что к чему.
Я умолкаю.
                     Я — это прочее.
Будем считать, случайно с пера сорвалось.
Спите, люди. Спокойной ночи!
Спите,
            чтобы не видеть
                                         звезд.

август 1977 ... 30 июня 1978


      [Мерайли]