* * *
Прости, я лучше стать не могу.
Не надо упреков — и жалоб не надо.
Случайность: мы улыбнулись на бегу,
и все растаяло.
Что там! Ночь — клочья снов.
Было? Не знаю. И ты — сон.
А я все тот же.
Падаю
в глаза твои.
Но
я другим не стану.
Прости. Мне нельзя.
Всегда ищу.
Всегда, везде — мимоходом.
А сердце мечется — в клетке,
как очумелое, —
сердце
голос сорвало, хрипит
сотнями глоток:
— Вот она,
вот она.
Вот она!
А ты — слава богу! — не знаешь
во мне
этого
зверино рыкающего и злого.
Это —
мечется в груди, рвется наружу...
Но нет.
Ни одним вздохом.
Ни одним стоном.
Ни одним словом...
Я уже давно
только звук твоих шагов,
только
неуловимое движение губ...
Хочу
раствориться в тебе.
Господи!
за что
я
не быть собой
не могу?
А ты исчезаешь из мыслей, из памяти.
Было? Не знаю. Прошло мимо.
А я все тот же.
Падаю
в черноту ночи.
Таю — как тень твоего дыхания.
Случайность: одно мгновение — и все кончено.
Что там! Все по-прежнему.
Стоит ли
обращать внимание?
Но вся мерзость и ложь незаметных,
мгновенных встреч
ненавистью поднимается из души,
как из могильного праха...
Нет! Так нельзя!
Не должны,
не могут быть
такие
мгновения
незамеченными.
Восстать —
и покончить со всем этим
одним махом!
Я
лучше не стану.
Ты
лучше не станешь...
Мир не изменится.
И все же,
мне кажется,
мы не расстанемся —
просто не можем.
Я
взглядом проникну в себя до дна.
К чему пугаться, случайно обнаруживая,
что ты мне,
такой, как ты есть,
нужна.
Подумай — ведь я тебе
тоже нужен!
10 апреля 1978
|
