Набежало событие:
                                  всплеск —
                                                     и исчезнувший след.
Как на берег волна набегает —
                                                     и снова уходит.
Кто ответит, что будет потом, за пеной лет?
Годы...
Годы сгладят, закроют, заставят забыть —
что-то будет зудеть надоевше-назойливой раной...
Кто поверит теперь
                                  в серебристую краску судьбы,
забелившую все
                             за плечами.
Можно чахнуть в тени от избытка желаний и сил,
можно жить,
                       как огонь —
                                             ненасытно и полно.
Кто узнает тебя через годы? —
                                                      Один позабыл,
а другой...
                 А другой еще даже не помнил!
Но останется что-то,
                                    хоть стонущий скрежет зубов,
хоть крупинка того, чем ты выкрикнул людям:
                                                                                 Берите! —
твоя смерть,
                      твоя истина,
                                            твоя любовь
и твое понимание этого моря событий.

Дорога врывается
                                ветром дали,
стуком колес скорого,
стремительностью авиалайнера,
автомобильным резиновым шорохом,
белым и черным,
                              черно-белым,
неожиданно
                      тающим снегом,
сотней
             необходимых дел,
струнно натянутыми нервами,
глазами,
               к циферблату приросшими,
волнующей грустью,
громадно близкими звездами —
и одним
               величайшим
                                      чувством.
Боже! Дай мне не растерять,
не позабыть на случайной станции!..
Ведь,
          если уйду,
                             то как же, как
все это
             без меня
                             останется?

Было...
Многое было.
Может быть, этот год
какой-то особенный.
Но разве можно найти —
не день —
                   даже час
такой же, как хотя бы одно
выхваченное из жизни мгновение?
Вряд ли.
Да и незачем искать.
Нет смысла
страдать
далекими бедами.
Ведь каждый удар
дает новое,
                    мимолетное —
и бесконечное.
Вспомним на миг прошлое.
Чтобы забыть.
Чтобы двенадцать
встретить по-новому.
Старых ошибок не повторить —
их слишком много.
Чтобы все смыло,
радость и падения путая,
было, многое было.
Но многого не было — а значит
                                                        будет
многое...

Я попрощаюсь и уйду.
И больше не скажу ни слова,
если Вы только сами — вдруг? —
не пожелаете иного.
Я спрячу слезы, боль, печаль —
я буду едким, злым, колючим,
и с Вами, даже невзначай,
нас не сведет коварный случай.
Потом, под свежею землей
надежно спрятав прах мой тленный,
вздохнет толпа проникновенно:
Он был певец ее одной...

Я больше не скажу ни слова.
А строки продолжают жить.
И буду
             вечно уходить —
и вечно возвращаться снова.