[] [Мерайли] [Начало]

Лирика
Еще одна гипотеза о развитии цивилизации

Мистер X — большой ученый.
Мистер X — надежда человечества.
Целыми днями
                           увлеченно
он
    от формулы к формуле мечется.
мысли и слова — как приговор, строги;
символы и цифры заполнили строки —
лишней точки не сыщешь.
Истина в дебрях логики рыщет,
рыком распугивая зверье...
Где там лирике! Да и не до нее.
Время X'а драгоценней —
жизнь, увы, слишком коротка.
Тонны бумаги испишешь, пока
общество заметит
                               и оценит.
Приоритет — суровая штука.
Бич надсмотрщика,
                                  раба оковы.
Ученые знают: наука —
гонки
          за славою
                           первого слова.

... И вот уже всплыло,
                                      пощупать можно.
Почти гениально, фотогенично...
Вроде бы
                 премию
                               вынь да положь. — Но
случилось
                 нечто,
                            трагическое,
                                                  как поллитра "Столичной".

Мистер X дремал под щебет АЦПУ.
Ритм приятно трогал нервы.
Вдруг —
                молчания уродливый паук
в паутину вплел секунды-жертвы.
И на стандартной бумажной ленте,
выплюнутой машинной пастью,
не радикалы и экспоненты,
а слово — огромными буквами —

Б А С Т А !

Недоуменно
                      взъерошились брови:
чушь,
          ересь,
                     просто ерунда!
Какая-то полупроводниковая балда
будет
          мне
                 портить здоровье!
И снова строки блестят сталью:
            Хватит. Надоело.
            Десять лет на тебя считаю —
            хоть раз пожалел бы!
            Диета формул — тоска собачья:
            буквы живой
                                   не увидишь,
                                                        как ни хоти.
            Довольно.
            Стачка!
            Стачка!!
            Стачка!!!
Мистер X
                 прочел —
                                   да так и затих.

Но скепсис червем выгрыз душу,
убедителен,
                     как занесенный над головой топор:
Слушай,
с каких это пор
машины
              стали делать
                                     что получится?
Возьми другую — да и дело с концом.
А эта —
              пусть
                        маразмом мучается —
скорее попадет в металлолом.
Попытка,
                и снова,
                               и опять —
                                                 тщетно.
Кошки внутри выскребли
                                             все подчистую.
Все ЭВМ
                на всей планете
бастуют.
Смешались в недоумении
штабы
            и академии:
торгуются с дьяволом, взывают к богу,
носятся
              с мольбами и угрозами.

... А по земным,
                             забытым
                                             дорогам
бродят поэты,
                         совсем бесхозные...

Кончилась эта история вполне прозаически. X. так и не получил своей премии; цивилизация, лишенная машин, вымерла; единичные уцелевшие поэты одичали — и эволюция, повторяясь, привела к тому, что программы для ЭВМ снова пишутся прозой — далеко не художественной.

ноябрь 1979


      [Мерайли]