* * *

Elle est morte au plaisirs de ce monde.
Elle a bu ses chagrins et ses maux
jusqu'au bout où la nuit qui l'inonde
sais finir en des vers si grimauds.

Est-ce en moi qu'elle a eu cette grâce ?
Est-ce par là qu'on verra sans regrets
tous les mots, les tendresses qu'efface
brusquement cette vague enivré ?

Non. Je suis toujours seul. Pas de chance.
Rien à faire avec des fleurs de mai
quand la sorte en fournit bien d'avance :
par hasard, de travers, à jamais.

1999