* * *
Voyons, toujours le même
ciel au-dessus de la terre.
Madame, si je vous aime
à quelle raison nous taire ?
Ne suffit-il pas croire,
les mots pris pour des faites,
que jamais rien ne sépare
la poésie du poète ?
Je serai votre prêtre,
vous serez ma déesse...
Faut-il donc se connaître
pour un peu de tendresse ?
Que de journées courtes
avant qu'on touche le terme !
Toutes les fleurs qui s'ouvrent,
tous les yeux qui se ferment...
Laissez tomber. Par eux est
brodé la folie, la fête.
Chérie, soyez heureuse.
Ou faites croire que vous l'êtes.
1993
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