* * *
Ma Muse est froide. Je suis abandonné.
Nez à nez avec un vers nouveau-né
qui ne va pas, et nulle pendule entame
en ce moment d'embarras pour mon âme
le temps perdu. Pas plus d'heure à sonner.
Rêver vainement que jamais mon amour ne
cherche Paris entre Québec et Melbourne;
toujours aimée et toujours égarée,
elle rit quand je suis au bout de pleurer —
et qui dirait à quelle folie elle tourne !
1993
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