* * *
Les roses,
sur qui
pleurent-elles ?
Les larmes
des tulipes,
sur qui ?
Si tendre,
si bonne,
si belle,
Elle est très loin d'ici.
Les ruisseaux,
à qui leurs rires ?
Les étoiles,
pour qui luire ?
Le passé
n'est pas à revivre.
Il n'y a pas d'avenir.
Le jeu
de la chaleur et des ombres,
d'un vert émeraude,
les doigts
doucement
caressants des ondes...
Sans elle,
tout cela,
pourquoi ?
Tout récemment,
cette fragrance...
Non.
Rien.
Personne n'en donne
plus,
de la joie,
de la souffrance...
Moi,
tout seul,
à personne.
Ne pas condamner,
maudire.
Aurais-je pu l'aider ?
J'en prie,
du signe,
du terme,
la suivre,
tomber,
comme elle,
dans la nuit,
sans s'agiter,
sans lumière,
sans chant,
sans larmes,
sans rester
la mer,
l'étoile,
l'eau printanière,
la rose
de son destin.
oct. 2012
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