платонизм
Почему я не родился в Ницце?
Или, на худой конец, в Париже?
Вроде, по фиг — но, как говорится,
кое-что, оно к чему-то ближе.
Вот, представьте: выхожу из дома —
не опять на темень тараканью,
нет! — привет с Конкорда, или Вандома,
и волна на пляж шипит шампанью!
И бреду, солейем озаренный,
розы бутон в петлице, вдоль Луары —
хрен ли! — на просторах гексагона
пальцы сами лезут на гитары!
Пьяный, как поэт после получки,
весь в оргазме от удачной строчки,
то ли я целую дамам ручки —
то ли меня целуют ангелочки...
Ладно. Чьим-то рылом или рожей
лучше не светить со скал Бретани;
кто-то должен — и, наверно, может —
без фонтанно-розовых мечтаний.
На Монмартре, в горах Акатуя —
разницы большой, конечно, нет.
Черт с ней, с Ниццею! — но почему я
вообще не родился на свет?
~ 2006
|
