* * *

Туман и сырость.
Ведьмы на лугах.
Не холод —
но и как-то не тепло.
И, вроде, не от чего убегать...
Но переполз дорогу страх —
и вот, никак ни вырвать.
По капельке выходит
обыкновенность слов.

Я не хочу!
Прочь проза с уст моих!
Я вся — стихи,
я только с ними с ними оживаю,
они — мои цветы,
весна моя цветная!
Жду и молчу.
И трудно мне без них.

Пусть будет ночь.
Пусть будет звездный свет.
Клавиши снов,
музыка прошлых лет,
когда волшебник-май
в душистых травах,
в буйстве зеленей,
и я стихаю,
и стихи во мне,
черемухой, сиренькою кудрявой,
яблоневой пеной...
Мои стихи в моей ночи.
Горды! — поди их приручи!
Но я готова прозу пролистать,
переродиться
постепенно —
и раствориться,
и весною стать.